La prima aria qui non è un vuoto,
è solo riorganizzata.
Un pesante velluto che si piega intorno ai bordi della mia vista.
Sento la polvere depositarsi sul pavimento di legno duro
e mi rendo conto di quanto il mio polso sia diventato forte.
Questo è il tessuto dell'interno,
dove i pensieri non hanno un posto dove andare se non più a fondo.
Non un vuoto, ma una pelle che si tende stretta,
ma una pelle che si tende stretta,
trattenendo la statica di mille cose non dette.
Ogni orologio è una bugia.
Smetto di guardare le lancette
e trovo i secondi nascosti negli angoli della stanza.
Il silenzio non è un suono assente.
È l'attrito del mondo che rallenta.
Sto tracciando le linee di una casa che non respira.
Siamo solo io e l'eco di un respiro che non è ancora andato via.
Nessuna voce nei corridoi.
Nessuna luce sotto la porta.
Solo il ronzio del silenzio e un ricordo sul pavimento.
Ah...
Sta diventando più chiaro adesso.
Il silenzio è una finestra che ho dimenticato di aprire.
Ah...
Solo respirare.
Solo pensare.
Solo essere.
The air here is not an empty,
it's just rearranged.
A heavy velvet that folds around the edges of my sight.
I hear the dust settle on the hardwood floor
and realize how loud my pulse has become.
This is the texture of the inside,
where the thoughts have nowhere to go but deeper.
Not a vacuum, but a skin that stretches tight,
but a skin that stretches tight,
holding the static of a thousand unsaid things.
Every clock is a lie.
I stop looking at the hands
and find the seconds hiding in the corners of the room.
Silence is an absent sound.
It's the friction of the world slowing down.
I am tracing the lines of a house that doesn't breathe.
It's just me and the echo of a breath that hasn't left yet.
No voices in the hallway.
No light under the door.
Just the hum of the quiet and a memory on the floor.
Ah...
It's getting lighter now.
The silence is a window I forgot to open.
Ah...
Just breathe.
Just think.
Just be.
Sarah Flint
Cristina R., la protagonista.